Por Água Abaixo

O restaurante ao lado do trabalho, onde almoço quase todos os dias, tem capacidade para umas 200 pessoas. E eu, metódico como sou, sento-me praticamente todos os dias na mesma mesa, num canto do andar superior, e almoço de frente para a Fnac.

Hoje, por outro lado, mesmo sentado na mesma mesa, não fiquei olhando a Fnac. Isso porque não havia mais Fnac. Isso porque não havia mais Pedroso de Moraes. Isso porque não havia mais mundo.

Havia apenas chuva.

Então, nós tínhamos dois mundos distintos aí. Do lado de fora do restaurante, uma espécie de pré-história, com pessoas encharcadas correndo, árvores balançando ao vento, sacos de lixo sendo arrastados pela enxurrada. Não havia civilização, havia apenas caos e luta pela sobrevivência.

Já do lado de dentro, estávamos na Idade Contemporânea, com pessoas enxutas, aquecidas e felizes, todas elas bem vestidas, se alimentando e conversando. Água, ali dentro, somente potável e dentro dos copos – e as pessoas ainda podiam escolher até mesmo entre com ou sem gás. Quer maior sinal de progresso?

Entretanto, a civilização é frágil. E ela pode ruir a qualquer minuto, da mesma forma que uma das vigas do restaurante rachou, dando início a uma goteira. Chamo de goteira por falta de uma definição melhor, já que, numa goteira, como o próprio nome diz, presume-se que a água caia em gotas.

Neste caso, ela começou a cair de forma contínua, quase um filete. Ainda era fraca a ponto de não ser preciso chamar bombeiros ou ambulâncias, mas forte o suficiente para inundar o prato de alguém instantaneamente, fazendo esta pessoa ver sua comida, cuidadosamente escolhida, se dissolver em segundos, tornando-se uma espécie de pasta.

Adivinhe quem era o dono do prato.