Rob Gordon X Gringa das Frutas

Vamos tentar tirar a poeira do teclado e começar a escrever um pouco, pois para mim, é a melhor maneira de fazer a vida voltar aos trilhos.

Além disso, eu estava com esta história “engasgada” já há alguns dias. Na verdade, quase duas semanas. Eu estava indo para o metrô Vila Madalena, me encontrar com uma pessoa a respeito de um projeto envolvendo uns textos (é uma coisa diferente, mas qualquer hora eu falo mais disso por aqui).

Enfim... Apesar de morar em Pinheiros, eu não sei chegar ao metrô Vila Madalena. Isso porque eu fui criado em Moema, que é um bairro projetado por crianças de cinco anos de idade que, um dia descobriram que tinham um lápis e uma régua, e decidiram criar um bairro no meio de São Paulo. Tudo em Moema é reto.

Em Pinheiros, não. Aqui, o bairro é formado por curvas, jardins e praças. Você contorna uma praça durante dez minutos até chegar ao mesmo lugar onde estava sem encontrar sequer uma rua para escapar daquele looping. Às vezes, você atravessa uma rua e descobre que chegou do outro lado do bairro, mas em outro dia.

Ou seja, o bairro foi projetado pela mesma pessoa que desenhou o Shopping Paulista. Além disso, quando eu coloco o pé na Vila Madalena, começo a me perder no meio daquelas ruas com nomes que fazem com que eu me sinta num episódio do Meu Querido Pônei. Rua Alegria, Avenida Sorriso, Rua Amizade, Alameda Cafuné, Travessa do Carinho. Sério, é deprimente.

Bom, tudo o que eu sabia é que precisava sair do meu prédio e virar à direita. Andando nesta direção, uma hora eu chegaria à estação Vila Madalena.

Quer dizer, em “uma hora” não. Como logo percebi, seria mais exato dizer “algum mês”. Porque eu andei, andei, andei. Passei por praças, subi montanhas, passei pelo planeta gelado de Hoth, nadei através de lagos, cruzei todo o território de Mordor (encontrei dois hobbits e, como sou do mesmo tamanho que eles e estou desempregado, me ofereci para levar o anel para eles como frila, mas eles não se interessaram).

E nada do metrô aparecer.

Ou seja, eu estava perdido. Ou melhor, eu estava perdido dentro do meu próprio bairro (porque, tecnicamente, Pinheiros e Vila Madalena são o mesmo lugar).

Continuei andando. Todos os meus instintos me avisarem para qual lado o metrô estava (além de gritarem o tempo todo que o metrô estava próximo), mas, no momento em que contornei uma praça e dei de cara com um prédio pelo qual eu já tinha passado, meus instintos desistiram de tudo e começaram a ver preços de bússolas no Mercado Livre.

Eu estava sozinho, perdido naquela terra estranha.

Só me restava apenas encontrar alguém na rua e perguntar onde ficava o metrô. Olhei ao redor e lá estava ela, vindo na minha direção: uma loira, aparentemente da minha idade, carregando um saco repleto de frutas. Ninguém, ao menos em sã consciência, vai comprar frutas do outro lado da cidade. O saco de frutas era um atestado (com firma reconhecida em cartório) de que a mulher morava ali perto. E, se ela morava ali perto, sabia onde era o metrô. Conan Doyle ficaria orgulhoso de mim.

Me aproximei e pedi licença.

– Pôs nán?, ela respondeu.

“Pôs nán.” Certo.

Milhões de pessoas em são Paulo, e eu escolho justamente uma gringa para pedir informações. Típico. Bem bastava driblar o sotaque dela e apenas descobrir para qual lado ficava o metrô. Depois de anos conversando com assessores de imprensa, isso não seria tão difícil.

– O metrô fica para lá?, perguntei, apontando com o dedo para a direção da qual ela vinha.

– No. No. No métro.

– Não? Para que lado fica, então?

– No métro. Nooooo métro.

– Oi?

– No métro. Ânibus.

– Oi?

– Ânibus. No métro.

– Não, o metrô, sabe? A estação Vila Madalena? Ela fica para esse lado?

– Harmonia.

Pensei em responder para ela que tudo o que não estava acontecendo nesta conversa era justamente isso: Harmonia. Mas mudei de ideia. Eu precisava apenas saber onde estava o metrô e não começar uma DR com a gringa das frutas sobre nossa incapacidade de se comunicar. Porém, antes que eu pudesse falar algo, ela emendou.

– Harmonia. Rua dos báncos. Rua dos báres.

– Ah. A Rua Harmonia?

– Si. Qual ânibus? Harmonia?

– Olhe, podemos focar no meu metrô primeiro?

– No precsisa de métro. Precsisa de ânibus. Rua dos báncos. Harmonia.

– Eu chamei você na rua porque preciso saber se o metrô...

– Harmonia. Báncos. Báres. Qual ânibus?

Suspirei. Era um caso perdido, a mulher das frutas. Apontei para o lado do qual estava vindo.

– A Rua Harmonia fica para esse lado.

– Grat! Grat!

– Então, mas o meu metrô...

– Grat!

E foi embora, levando suas frutas. Conan Doyle teria gargalhado com isso.
Assim, descobri minha nova vocação. Eu farejo pessoas perdidas na rua e paro com o objetivo de fornecer informações.

Só falta agora ser remunerado por isso.