No Capricho - Parte Final

(leia a parte II aqui)

Felizmente, o sujeito de terno não se aproveitou da situação e foi honesto. Ainda há esperança para o mundo.

– Eu não pedi a omelete, disse ele.

– Não?, perguntou Bigode, sem tentar disfarçar o espanto.

– Não.

Ou seja, o destino da minha omelete voltou para as mãos do Bigode. Com o prato nas mãos, ele estudou o semblante do cara de terno para detectar algum traço de mentira em seu rosto. Toda a sua sagacidade estava trabalhando em função daquele acontecimento. Ele era o portador de uma omelete sem dono. Algo precisava ser feito. E cabia a ele, Bigode, determinar a solução para o caso.

Porém, a expressão de “este programa executou uma operação ilegal e será fechado” em seus olhos não me inspirou confiança alguma. E nem ao sujeito de terno, que se viu na obrigação de repetir:

– A omelete não é minha.

Mas o cérebro de Bigode já estava trabalhando a todo vapor. Todos os seus neurônios processavam a informação de que “alguém ali era dono daquela omelete” e ele não iria descansar enquanto o assunto não fosse resolvido. Levantou a cabeça e, com os olhos apertados começou a vasculhar a padaria, como um lince que, sobre uma montanha, observa a ravina aos seus pés.

Seus olhos se moveram da esquerda para a direita, fazendo uma análise do ambiente, mesa a mesa. Observou, lentamente, as duas mulheres que conversavam numa mesa; o casal de idade que terminava de almoçar; o baixinho careca que apontava para a omelete com uma das mãos e para o próprio corpo com a outra; o casal com uma criança tomando sorvete; adolescente que tomava um suco ao lado do namorado.

Aos olhos do Bigode, nada indicava de quem era a omelete.

Olhou para o prato novamente, talvez com a esperança de que o próprio prato apontasse para seu dono, mas os ovos continuaram inertes (e esfriando) em sua mão, esperando que ele se decidisse. O sujeito de terno, já colocado oficialmente para fora da lista de suspeitos, lia o cardápio ao lado dele, alheio a tudo. Seus olhos vasculharam a padaria novamente, desta vez da direita para a esquerda: a adolescente e o namorado, o casal com a criança, o baixinho abanando um braço e apontando desesperado para a omelete, os velhinhos; e as duas mulheres.

Enigma. Mistério.

Não agüentei e levantei.

Fui até o Bigode e perguntei:

– Essa é a minha omelete?

Ele me olhou como se tivesse certeza de que me conhecia de algum lugar. Mas, a pergunta “essa é a minha omelete?” fez com que ele assumisse instintivamente uma posição de defesa, girando lentamente o corpo para se posicionar entre eu os ovos. Sua expressão mudou suavemente, e seus olhos indicavam que ele não queria mais saber de onde me conhecia, mas, sim, que eu deveria provar que a omelete era minha. Ele era o encarregado da omelete e não deixaria que ela caísse em mãos erradas, mesmo que isso lhe custasse a vida. Respirei fundo e tentei explicar.

– Bastante bacon? Sem queijo? Sem ervilha? Lembra?

Seus olhos se iluminaram, como se tivesse acabado de ouvir a senha ultra-secreta que provava que eu não era um espião inimigo. Pelo contrário, eu havia acabado de me identificar como um aliado importante. E ele sabia que sua missão era fazer aquela omelete chegar às minhas mãos. Sorri e voltei para a mesa, com ele no meu encalço Quando me sentei, ele colocou o prato na minha frente, dizendo:

– Uma omelete no capricho.

Agradeci, virei a página do jornal e – com meu estomago roncando como um trator velho – coloquei a primeira garfada na boca, satisfeito. E, realmente, a omelete estava no capricho, como o Bigode anunciou.

Com ervilhas. No capricho, mas com ervilhas. Ô fase.