Os Últimos Passos de um Homem

(leia os Penúltimos Passos aqui)


Foi ali perto do Sesc.

Eu estava a dezenas de metros do lugar e já ouvia a música. Dei graças a Deus por, minutos atrás, ter escolhido continuar com a dor a no pé e não ter optado pela enxaqueca.

Não me lembro ao certo da letra, apenas de que se tratava de uma composição formada por duas frases repetidas (à exaustão) e contendo as palavras “amor”, “rosa” e “mulher”. Era pavorosa. Se divulgassem um vídeo de algum soldado sendo interrogado ali naquele boteco ao som daquilo, as imagens causariam um incidente internacional e a intervenção de tropas da ONU no Largo da Batata.

Meu pé direito começou a resmungar que jamais conseguiríamos passar por ali e que deveríamos estar a caminho de um hospital. O pé esquerdo, ainda delirando de dor, cantarolava repetidamente os primeiros versos de Alegria, Alegria, com voz embriagada, embaralhando as sílabas e trocando o “caminhando contra o vento” por “se arrastando com o sapatênis”.

Mandei ambos calarem a boca e fui me aproximando devagar (mesmo porque eu não conseguia andar rápido), como um explorador que se aproximava de uma aldeia de canibais, pelo meio da mata, durante algum ritual tenebroso. Antropologicamente, aquilo era um verdadeiro tesouro. Mas minha tese de doutorado – que explicaria o elo perdido entre os frequentadores de um forró no meio de Pinheiros e o resto da humanidade – teria que esperar, como meu pé direito deixou claro, ao começar a gritar desesperado:

– As calçadas estão entupidas! Nós não vamos conseguir passar!

E ele estava certo. O caminho estava totalmente obstruído. Pelo menos umas oito mesas, todas ocupadas, tornavam a passagem quase impossível. Um pequeno corredor entre elas serviria como caminho para mim, mas não dei atenção a isso.

Aliás, não dei atenção a nada. Quando percebi que todos estavam sentados, em cadeiras de plástico amarelas – que, aos meus olhos, pareciam poltronas de veludo costuradas por ninfas e deuses– consegui apenas sentir ódio. Um ódio frio. Lá estavam os malditos, tomando cerveja, com os pés descansados e gargalhando, enquanto eu, o farrapo humano, cambaleava pela calçada como se tivesse saído de uma versão com cenas estendidas da São Silvestre.

Respirei fundo e comecei a passar pelas mesas, gemendo baixinho e consciente de que estava sendo observado cuidadosamente pelos nativos. Não era para menos. Pela forma torta e desconjuntada que eu andava, todos ali devem ter pensado que eu era alguma pessoa defeituosa pedindo esmolas.

Eu, no lugar deles, pensaria o mesmo.

Aliás...

Uma idéia surgiu na minha mente. Eu poderia usar tudo aquilo a meu favor. Considerei a hipótese de parar no meio das mesas e gritar:

– Pessoal! Desculpe atrapalhar o divertimento de vocês! É bastante humilhante estar aqui, mas poderia ser pior, eu poderia estar roubando! Oi, você pode abaixar a música um pouco? Obrigado. Como eu estava dizendo, estou pedindo a ajuda de vocês porque fiz umas escolhas erradas na vida e acabei comprando um sapatênis com sola de papel. Agora, eu estou tentando voltar para casa, mas meus pés doem demais, e eu não consigo andar direito. Tudo o que eu quero é voltar para casa! Então, ao invés de roubar, estou aqui vendendo essas caixinhas de Mentex, que são super gostosos, refrescantes e de qualid...

– Eu não gosto quando você faz essa cara.

Olhei para baixo. Meu pé direito estava me encarando, um pouco assustado. Eu não respondi. As idéias fervilhavam na minha cabeça.

O cenário era perfeito. Eu estava andando todo torto e com cara de sofrimento. Na melhor das hipóteses, as pessoas teriam piedade de mim - na pior, me dariam uma moeda para eu ir calar a boca e me arrastar até outro lugar.

Se eu caprichasse no discurso, poderia conseguir umas moedas. Quem sabe uns cinco reais. Seria o início de uma nova carreira. Poderia ganhar a vida como mendigo. Ali na esquina da Teodoro Sampaio com a Henrique Schaumann tem um monte de moleques pedindo esmola, ninguém iria reparar em mais um – ainda mais um do meu tamanho.

Eu poderia também raspar os pelos do Besta-Fera e andar com ele no colo, fingindo que era meu filho – mendigos com criança de colo sempre se dão bem. Ou, melhor ainda, não rasparia nada, e andaria com ele no colo, todo torto e mancando, pedindo esmolas para meu filho que sofre com um problema de pelos no corpo.

– Rob?

Meu pé estava novamente tentando chamar minha atenção.

– Oi.

– Você está naqueles momentos de demência, certo?

– Oi? É... Hum... Não, claro que não! Estou apenas pensando como vamos passar por isso.

– Não minta para mim. Podemos apenas ir embora? Por favor?

Com um suspiro, deixei minha promissora carreira de mendigo de lado e olhei ao redor, tentando voltar à realidade.

Eu já devia ter ultrapassado umas quatro ou cinco mesas, e chegado no pior ponto possível da travessia. Passar pelas mesas havia sido fácil. Mas, cerca de dois metros na minha frente, o caminho estava totalmente obstruído por três casais que dançavam, ali na calçada mesmo e entre as mesas.

Eu resmunguei um “não vou desviar” para mim mesmo, e meu pé direito aplaudiu. Aproximei-me dos dançarinos e parei. No meio da calçada. No meio das mesas. No meio do inferno.

Fiquei assim por uns quinze segundos, estudando as pessoas que dançavam à minha frente. Dois casais deveriam ter cerca de vinte anos. O outro era de pessoas mais velhas, que certamente já deveriam estar na cama naquela hora, e não arrastando o pé daquela forma na calçada. Todos riam. De mim, provavelmente.

Resoluto em não desviar de nada nem de ninguém, eu tinha apenas duas alternativas: ou empurrava todo mundo e passava, ou eu parava. Como eles eram seis e eu era era um (ou melhor, eu era 0,8, já que não possuía mais os pés), decidi parar.

Fiquei imóvel no meio das pessoas, observando os casais dançando à minha frente (e tentando ignorar minha dor nos pés o suficiente para conseguir fazer meu olhar de assassino). Permaneci assim por cerca de quinze segundos, até que apareceu um garçom, levando cerveja e copos para uma mesa com três nativos.

Ele serviu as garrafas e, ao se virar para voltar ao bar, me viu.

Olhou para mim e, certo de que eu era um cliente recém-chegado, perguntou:

– E aí? O que você vai querer, campeão?

Pensei em responder “um escalda-pés”, mas dificilmente ele poderia me ajudar. Desta forma, fui sincero e pedi exatamente o que eu queria.

– Passar.

Ele parou e olhou para mim, procurando algum significado no que eu havia dito. Ou talvez ele não tenha ouvido o que eu disse por causa daquela música infernal. Tanto faz.

– Oi? Não entendi! Pode repetir?

– Eu quero passar, respondi apontando para as três duplas de Fred Astaire e Ginger Rogers do sertão que atrapalhavam o caminho.

Ele olhou para os bailarinos e entendeu a situação. E olhou de volta para mim, se preparando para dizer algo. Provavelmente, numa situação normal ele me mandaria à merda e mandaria eu desviar. Mas foi aí que percebi que provavelmente havia conseguido colocar meu olhar “eu posso matar você a facadas aqui mesmo, seu animal”, porque ele fechou a boca e mudou de idéia.

Olhou para trás e se dirigiu aos membros do Corpo de Baile do Distrito de Pinheiros.

– Vamos dançar lá dentro, pessoal! Vamos deixar as pessoas passarem!

E os casais foram correndo (sim, correndo, o que eu, totalmente desprovido de pés, lutei para não encarar como provocação) para dentro do bar, aproveitando os últimos acordes da história sobre a tal da mulher que amava uma rosa, da mulher rosa que amava alguém, ou algo assim.

E eu segui meu caminho, gemendo e andando torto.

Entrei em casa meia hora depois. Meu pé esquerdo foi hospitalizado – sua situação é estável, mas ele continua em observação. Meu pé direito não fala mais comigo desde aquele dia.

E eu só uso o sapatênis agora dentro de casa. E somente ir do quarto até o banheiro. Quando eu tenho que ir até a cozinha, coloco um tênis. E, elegante que sou, vale lembrar que, se vou até o banheiro com o sapatênis azul em um dia, no dia seguinte, uso com o sapatênis cinza.

Sim, porque o babaca aqui comprou dois pares. Ô fase.




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