Carlos, Seu Criado

Qual o propósito de assinar os textos em um blog com pseudônimo, quando você começa a ser reconhecido na rua? Aparentemente, a máscara Rob Gordon caiu faz certo tempo, e apenas eu não tinha percebido isso.

Hoje, porém, fui obrigado a confrontar a realidade.

Sim, alguns leitores conheciam meu nome verdadeiro. Ou, ao menos, achavam que conheciam. E, assim, vivi tranquilamente até hoje, mantendo minha privacidade. E permaneci assim durante quatro anos, mas era evidente que um dia isso iria se quebrar.

Talvez tenha sido pela enorme movimentação aqui, nos últimos meses, com a duas Cartas Abertas; ou talvez alguém tenha feito um trabalho de investigação acurado, juntando peças como Besta-Fera, Pinheiros, jornalista e chegou a uma resposta óbvia.

Não sei, e sinceramente, não quero saber detalhes – afinal, fico assustado com o que mais possam ter descoberto. O que me importa é que me descobriram.

Como eu disse, fui reconhecido na rua.

Foi hoje de manhã, a caminho do trabalho. Estava atravessando a rua, a poucos metros do prédio onde trabalho, quando um senhor de idade, com bigode, jaqueta e boné se aproximou de mim, sorrindo. Antes que meu cérebro processasse o que estava acontecendo (meu cérebro é como um adolescente de sábado, não sai da cama antes da hora do almoço), ele disparou:

– Putz! Que bom que eu te encontrei!

– Oi?

– Só assim mesmo para achar você!

– Oi?

– Fui até lá duas vezes essa semana, mas você não estava.

– Lá?

– É, mas disseram que você tinha saído. E eu estava precisando muito falar com você!

– Comigo?

– Mas aí falei com seu irmão, e resolvi tudo com ele.

Olhei para o peito de velho e notei que ele estava respirando. Como ninguém passa por uma situação dessas (“falei com seu irmão e resolvi tudo com ele”) e permanece vivo, comecei a ter certeza de que algo estava errado. Mesmo assim, resolvi levar a conversa adiante.

– Resolveu tudo o que com ele?

– Meu carro. Quebrou de novo!

– Como assim?

– Então rapaz... Acho que é o carburador mesmo.

– Não, não. Não foi um “como assim, quebrou de novo?”, foi um “como assim, tudo isso?”

– Você não está se lembrando de mim?

– Na verdade, eu me lembro de nunca ter visto o senhor antes.

– Ih, rapaz...

O problema de um “Ih, rapaz...” numa conversa deste tipo, é que ele não abre margem à resposta. Ninguém sabe como responder um “Ih, rapaz...”. Um “Ih, rapaz...” é quase um xeque-mate na conversa – o outro jogador fica imobilizado e se torna praticamente refém daquele “Ih, rapaz...”.

Além disso, um “Ih, rapaz...” raramente anuncia coisas boas. Ninguém colocaria um “Ih, rapaz...” antes de expressões como “ganhei sozinho na loteria”, ou “a Jennifer Connelly quer sair comigo hoje” (tente misturar qualquer uma destas expressões com um “Ih, rapaz...” em voz alta, se você estiver sozinho aí; simplesmente não funciona).

Assim, fiquei estático, olhando o velho e esperando para ver aonde aquele “Ih, rapaz...” iria levar a conversa. E o velho, usando e abusando do poder daquele “Ih, rapaz...”, permaneceu em silêncio por alguns momentos. Provavelmente, testando meus nervos, o maldito.

Até que, finalmente, ele abriu o jogo.

– Você não é Carlos?

– Hã... Não.

– Sabe? O Carlos, da oficina ali da rua de trás?

– Não, não sei. Quer dizer, sei que não sou ele. Mas não sei quem ele é.

– Nossa, mas você é a cara dele. É igualzinho!

– Sou?

– Tanto que a hora que eu vi você caminhando na minha direção, na mesma hora me deu um estalo, já pensei “olha o Carlão” vindo ali.

Curioso. Eu não tenho tamanho para ser o Carlão. E, se o Carlão realmente se parece comigo, ele também não tem. Na verdade, eu mal conseguiria ser um Carlos; é evidente que eu seria um Carlinhos, e olhe lá. Ou seja, ou o poder de observação do velho era nulo, ou o Carlos tem amigos bem sarcásticos. Aliás, Carlos da Oficina, se você estiver lendo isso, um conselho: não deixe esse pessoal te chamar de Carlão, porque é bem provável que eles estejam de sacanagem com você.

Mas voltei minha atenção para o velho e coloquei as cartas na mesa.

– Então... Eu não sou o Carlão.

– Mas é igualzinho! Você tem certeza?

– Olhe, até o último momento em que pensei sobre isso, eu não era o Carlão. Tenho certeza.

– Que pena, porque eu precisava demais falar com você.

– Comigo, não. Com o Carlão.

– É, com o Carlão. Porque eu acho que é realmente o carburador.

– Sinto muito.

– Ah, aquele carro está velho, você sabe...

– Não, não sei. Sinto muito.

– Bom, vou passar lá, vou ver se encontro o Carlão.

– Hã... Ok. Boa sorte.

– Vem cá, você não é o Carlão mesmo, e está de sacanagem comigo, certo?

– Não, senhor.

– Bom... Tudo bem. Desculpe qualquer coisa, viu?

– Sem problemas.

Virou as costas e foi embora.

Abri minha carteira, puxei meu RG e li o meu nome com atenção. Tem um nome escrito ali, mas não é Carlos. Para não deixar dúvidas, olhei a foto no verso do documento e constatei que eu sou eu mesmo.

Agora, aposto que vou ser confundido com o Carlão da Oficina todos os dias.

E tenho certeza de que, como eu sou eu, ele deve estar devendo dinheiro para membros da máfia russa, além de ter engravidado a filha de um capitão da PM antes de desaparecer da vida da menina (sem dar maiores explicações).

E eu aqui, andando pelas ruas tranquilamente, com essa cara de Carlão que Deus me deu. E, com esse tamanho de Carlinhos, eu estou fudido, com certeza.

É apenas questão de tempo.


Update: Ok. A função de um blogueiro é atender ao seu leitor, seja em forma, seja em conteúdo. Então, vamos ver o que vocês querem. Se este post entrar na relação dos mais comentados do Champ (ou seja, ultrapassar os 66 comentários), eu posto uma foto minha aqui. E não é desenho, é foto mesmo (vou até produzir uma foto nova, para ninguém desconfiar que estou planejando colocar uma foto minha de quando eu era criança). Caso contrário, não tocamos mais no assunto. Fechado? Está na mão de vocês, então. Rob.

Update 2: Comentários vazios (tipo "comentei", "comentado"), não entram na contagem. Mais de um comentáro da mesma pessoa também não (exceções serão comentários relevantes).