Adeus, Ronnie James Dio

Ronnie James Dio
10/07/1942 - 16/05/2010

Caro Ronnie James Dio:

Um dos meus pecados dentro da minha paixão por heavy metal, que nasceu quando eu tinha por volta de 15 anos, foi ter conhecido algumas bandas e artistas tarde demais. Eu sempre tive esse problema – tenho uma fidelidade quase canina às coisas que gosto, o que cria uma enorme barreira para eu conhecer coisas novas. Assim, não posso negar que só conheci o trabalho de alguns artistas que hoje estão entre meus prediletos depois dos vinte anos; alguns, quase com trinta.

E você foi um deles.

Entretanto, não vejo isso como um erro ou falha da minha parte, mas sim como sorte. Porque hoje eu sei que, com 14 ou 15 anos, eu não tinha maturidade para apreciar seu trabalho da forma que ele merecia. Enquanto eu era cru demais, suas canções eram refinadas demais.

Sim, o termo é esse: refinado. Não há outra maneira de descrevê-lo. Suas canções, apesar de pesadas e agressivas, mostram uma elegância que poucos artistas do gênero conseguem transmitir. Eu, com 15 anos, teria dito apenas “porra, que voz” e mais nada. Ou seja, teria ficado no óbvio. Mas, com 30 e poucos anos, ouço suas músicas (e, se vale como desculpa, há um punhado delas que eu ouço com bastante freqüência) e não consigo deixar de me encantar com a riqueza de tudo que você criou.



Cada vez que ouço um de seus discos, descubro algo novo. Cada vez que ouço, gosto mais. E cada vez que ouço, me orgulho ainda mais de ter a honra de ser seu fã.

Agora, aposto que ser chamado de refinado nunca foi surpresa para você. Sim, porque se você nasceu em Nova York, sabiamente escolheu fugir do glam que dominava os Estados Unidos e resolveu cruzar o Atlântico, sabendo que o heavy metal de verdade era feito ali, naquela ilha. E foi lá que você escreveu seu nome ao lado de outras lendas da música, como Richie Blackmore e Tony Iommi. Foi a partir de lá que sua voz – espantosamente potente para uma figura tão diminuta – ressoou para ser ouvida pelo mundo inteiro.

E quando sua voz entrou na minha casa e, consequentemente, na minha vida eu, como fã de música, como fã de rock, percebi que havia descoberto um tesouro.

Mas a minha admiração por você cresceu, de verdade, quando eu comecei a assistir algumas entrevistas suas, em documentários. Antes disso, você era um excelente cantor, mas suas declarações me mostravam que, antes de tudo, você era uma pessoa, jamais assumindo o papel de astro. E isso se mostra em toda sua carreira. Você sempre respeito os colegas de trabalho – mesmo aqueles com quem você teve rusgas – e, principalmente, os fãs. E, em cada frase sua, em cada atitude sua, via-se que não se tratava apenas de profissionalismo, mas sim de amor pelo que fazia.

Tratava-se amor pela música.

E por isso que você foi (e sempre será) tão respeitado no meio. Se o mundo cometeu uma injustiça, foi o de manter seu nome preso entre o círculo de fãs de heavy metal. Diferente de um Metallica ou um Iron Maiden, seu nome não é conhecido pelo público em geral. Assim, pouca gente sabe, por exemplo, que você organizou o Hear N’Aid (uma versão heavy metal da ação We Are the World), que também visava combater a fome na África.



Por outro lado, seu nome, dentro do mundo do heavy metal, é, desculpe o trocadilho, sagrado. E sempre será. Pois, em todos estes anos, eu nunca vi um alguém (seja fã ou músico) falando mal de você. E isso não se deve a somente o seu trabalho, mas principalmente a à forma com que você desempenhava esse trabalho.

Você, literalmente, deu sua vida em nome de um estilo musical, defendendo-o não apenas com unhas e dentes, mas especialmente, com inteligência, educação e classe. E bom humor, pois não posso evitar rir sempre que me lembro da sua entrevista explicando que aprendeu a fazer os famosos “chifrinhos” com os dedos (algo que eu faço instintivamente em qualquer show de metal) com sua avó italiana, que fazia o mesmo sinal para se defender de mau olhado.

Alguns juram que foi você quem criou esse símbolo do heavy metal; outros dizem que não. Você mesmo já deve ter visto a ilustração do John Lennon fazendo isso na capa do Yellow Submarine. Faz diferença? Nenhuma. Seu nome não está na história do heavy metal por causa de um gesto, mas de vários, que você apresentava a cada disco, a cada música, a cada show.




Eu e você nos encontramos apenas uma vez e brevemente, em 15 de julho de 2006. Lembro-me como se fosse hoje. Você entrou no palco, sem grandes micagens, sem efeitos especiais e começou a executar clássicos atrás de clássicos.

Mas o que mais me chamou a atenção era a sinceridade com quem você agradecia a platéia entre uma música e outra, como um gentleman. Você nunca escondeu o amor pelo palco, nem pelas suas músicas. E você nunca escondeu o amor que sentia por nós, que estávamos ali aplaudindo, cantando e esquecendo os nossos problemas durante duas horas.

Afinal, mais que um cantor, você era um fã de heavy metal, exatamente como nós. Talvez o maior fã de heavy metal de todos os tempos. E todas as pessoas que acreditam que este estilo musical é acéfalo e agressivamente sem propósito deveriam ter a sorte de ter contato com você, ou com seu trabalho, durante apenas alguns minutos.

Por diversos motivos este show mudou minha vida. Nem todos eles estão ligados diretamente a você (o mais importante deles pertence somente a mim e a Sra. Gordon), mas, naquela noite, meu respeito e minha admiração por você se multiplicaram. Naquela noite, você deixou de ser alguém que eu via como um excelente cantor para se tornar um dos meus ídolos, pela integridade, honestidade e respeito que você mostrava a cada segundo.




E, se você nunca se colocou como um astro, mas sim como uma pessoa comum, nada mais dolorosamente justo que você tenha morrido como uma pessoa comum. Você não morreu de uma maneira exótica ou bizarra, mas sim de câncer, como pode acontecer a qualquer um de nós. Você se recusou a ser estrela até mesmo na última hora, perdendo esta última e amarga batalha que o afastou dos palcos com uma honra e uma coragem admiráveis.

E é justamente por se recusar a ser estrela em vida que sua estrela irá brilhar para sempre.

Eu não sei onde você está agora. Não sei se no céu (pelo bem que você fez ao público) ou no inferno (porque o pessoal do Paraíso não deve ir muito com a cara de alguém que fazia o sinal de Satã com os dedos a cada minuto). Mas, sinceramente, não faz diferença. Porque você era tão grande, mas tão grande, que acredito que você não caberia em apenas um deles.

Não, eu aposto que você está nos dois. Céu e Inferno. Mas tenho certeza de que você não está sozinho, pois, assim que você começar a cantar, sua voz será responsável por abrir um enorme Arco-Íris no Escuro.

E nós? Mesmo sentindo muito sua falta, continuaremos nos lembrando sempre de você e do seu trabalho. Afinal, como você mesmo disse: Vida Longa ao Rock’n’Roll.

Adeus. E muito, muito obrigado mesmo. Por tudo.

Sinceramente, Rob.